Я не ною о судьбе, лучшее храня в себе, и признанием тебе досаждая, привыкая к боли ран, я прощу тебе обман, ты ж, как в песне у цыган - молодая. Объяснить не объяснишь, ты живешь, как буд-то спишь, а в бессонницу грешишь почему-то. А с тобою рядом кто?
