Бурлит и пенится холодная весна,вздымая бурю страсти и азарта...И тонет в глубине озёр души тоска,всё вновь рождается в театре марта...Художника, творящего,на мёртвой чистоте холста..Художник сам сатана...Сатана..сатана...
Увы, а мы играем самым дорогим…Нам когда-нибудь приходится выбирать, ломая что-то в себе, когда глаза намокнут…но в глубине души, мы все хотели бы быть кому-то ближе… мы будем дальше жить, пытаясь летать, не имея крыльев...
Где-то внутри, это съедает меня. И нам когда-нибудь приходиться выбирать, Ломая что-то в себе,Это не мы уже — так голову кружит, Нервы как пружины, натянутые струны. И это странно может, но в глубине души, Мы, наверное, хотели бы быть кому-то ближе.
Все равно я смеха твоего уже не слышу И в глубине своей души я ненавижу Я ни хочу тебя, видеть, слышать, знать И мне плевать пора все забыть и не вспоминать