Hа столе чистый лист, не исписан он, чист, Совсем белый, как снег непримятый. Он заманчиво звал, чтобы я рисовал Что-нибудь, ну а что - не понятно. Карандаш я беру, по бумаге веду, Вот портрет получается странный. Почему-то глаза смотрят не на меня, Взгл
- Она ж тебя любит?! - Неет... она меня не любит, она любит другого... - Кого же интересно? - Другого... У меня было с ней столь и правда очень короткая история... А любит она, совсем другого... Она меня не любит, как я ее люблю...
