Там моя Родина, где вечно золотые купола, где люди под крылом двуглавого орла, наследие Петра, и к дуракам дорога, где православие, где право наше быть под Богом...
Сижу за решеткой в темнице сырой. Вскормленный в неволе орел молодой, Мой грустный товарищ, махая крылом, Кровавую пищу клюет под окном, Клюет, и бросает, и смотрит в окно, Как будто со мною задумал одно. Зовет меня взглядом и криком своим И вымолвить хочет: «Давай улетим! Мы вольные птицы; пора, брат, пора!
