//...И ведьмы нежнее и краше меня. У них теплые плечи и дерзкие речи, посмотри, как тают свечи в темноте высоко, где кони крылаты, а ветры косматы, и это все далеко, далеко, далеко!..//
По лазоревой степи ходит месяц молодой, с белой гривой до копыт, с позолоченой уздой. Монистовый звон монгольских стремян - ветрами рождён и ливнями прян. Из кувшина через край льётся в небо молоко, спи, мой милый...
