Hа столе чистый лист, не исписан он, чист, Совсем белый, как снег непримятый. Он заманчиво звал, чтобы я рисовал Что-нибудь, ну а что - не понятно. Карандаш я беру, по бумаге веду, Вот портрет получается странный. Почему-то глаза смотрят не на меня, Взгл
Это не сон.знаю когда-нибудь с дальнего берега давнего прошлого ветер весенний ночной принесёт тебе вздох от меня.ты погляди не осталось ли что-нибудь после меня..это не сон, это вся правда моя, это истина. смерть побеждающий вечный закон - это любовь моя
Боже, Какой Пустяк.. сделать хоть раз что-нибудь не так,выкинуть хлам из дома и старых позвать друзей... Но что-то всерьёз менять, не побоясь в мелочах потерять.. Свободно только небо над головой моей...
