Ночами убиваюсь виски, пишу тебе письма... Я на тебе помешан, а это первый признак... Нарисовал бы твой портрет, но я не художник и кисти нет... Укрывшись пеленою серых будней, так ты всё дальше от меня, недоступней... Такая тёплая внутри, а снаружи лёд..
Неужели ты останешься такой на вечно, такой жестокой и в то же время безупречной. Ты не меняешься, ты постоянно в этой роли, я знаю только твоё имя и ничего кроме...
