Вечный жор. Там на погосте мрамор белый. Скульптуры лучших мастеров. И высоки забора стены, Не дотянутся до краев. Там спит, покоится элита, Богатых, грешных воротил. Народом прокляты, забыта, Но у народа мало сил. Лежать заклятые в цветах, В шелках, и в
