В нашем городе холодно, и художник Мороз Окна по разрисовывал белой гладью из роз. Ты мне пишешь, что, может быть, прилетишь к Рождеству В нашем городе холодно, и я дальше живу. Над рекою пасхальною слышу колокола Ты мне пишешь, что может быть, к лету сх
Все говорят: забудешь, будешь снова собой. И кто-то под названием "другой" откроет целый мир ощущений и тепла для тебя. Но это все глухие слова. Не слышу, не хочу, не могу! Мне б только подойти и сказать ему: "Как я хочу в твои глаза
