Под пресс дождя, чтоб расщеплял её на тысячи частиц, Чтобы стекала на асфальт и вся кончалась для других, Все спотыкались об добро, а я взлетал с её ресниц. Мы улыбчивы, и мир всё это спишет на больных. Не расставляя запятых, ты торопись, спеши любить
